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她的父亲，她在这个世上最亲近的人，在她死里逃生醒过来时，在她最害怕最难过的时候，只说了这一句话。
她并不懂大人们说的恩怨情仇，只知道，那个希望她去死的男人，教会了她恨这种陌生的感情。
“宋辞，”她看着宋辞，一个未满十岁的孩子，眼神竟荒凉而空洞，咬着牙，忍着抽泣声，她说，“我再也不要爸爸了，再也不姓叶了。”江西睁着眼，眼睛有点酸，不敢眨眼睛，只是还是有热热的液体从眼角流到了嘴角，咸涩极了。
她安安静静的，没有大哭大闹，只是忍不住眼泪，宋辞伸出手，小小的手心，在她脸上蹭着，就像第一次见面那时，他将蛋糕擦在她脸上，抹掉她脸颊的眼泪：“江西，别哭，眼泪没有用，以后都不要在别人面前哭了。”
她还是哭，哭得厉害，重重摇头：“可是你不是别人，不是。”她伸手，抓着宋辞的手，她小小的手心，他也是小小的手心，紧紧地攥着，“我不哭，我不敢哭，不敢害怕，不敢喊疼，因为没有人会帮我，就算我软弱，我年幼，也不会被同情，所以我没有在叶宗信面前哭，再难过我都忍着，可是，”她问他，小心翼翼地，“宋辞，你也是别人吗？”
宋辞敛下了眼眸，许久许久。
“江西。”他抬眼，冰凉冰凉的一双眼，看着江西。宋辞说，“阮清死了，我父亲死了，我们和以前不一样了。”
阮清，他如此称呼她的母亲。江西想，宋辞是怨她母亲的，甚至是恨。
到底他和她都不是当初的模样了，还未成人，便已苍老，被教会了恨，却学不会爱。
她从凳子上站起来，只长到了宋辞肩膀那么高，抬起头看他：“要是死的是我就好了。”她没有再哭，说，“宋辞，如果死的是我——”
宋辞打断她：“江西。”
“嗯。”
“不要再说这种话。”宋辞伸手，用指腹擦着她脸上混着眼泪的脏污，稚嫩的声音，却像个大人一样，“你还小，不知道什么是童言无忌。”
那时，他也不过稚弱，年长她一岁，却说童言无忌，如此老气横秋。
兴许，他们的命运都不被允许童真，因为要生存。
这座种满香樟树的楼，在宋锡南逝世的第二天，便人去楼空，唐婉搬空了里面所有的东西，没有留下一丝一毫宋锡南的痕迹，偌大的房，空荡荡的，一字一言在空寂的阴冷里，回荡不去，是唐婉的声音。
“我就知道你会来看她。”唐婉似笑，眼底冷若冰霜，没有丁点温度，“你和你父亲一个样。”
唐婉坐在窗前的躺椅上，看着窗外，从这个角度，刚好一眼望尽院子里的香樟树，这间房是宋锡南的书房，在他生前，他从来不让她踏进一步。
“母亲。”
唐婉没有应，看着窗外花开，怔怔出神。
